我问他为什麽。
为什麽我明明已经那麽努力，努力成为一个值得依靠的人，努力把破碎的日子一片片拼回原状，努力学着如何去爱，如何相信，如何在每一次失望以後仍然选择留下。
我只是想要一个家。
一个有人等我回去的地方。
难道这样也算贪心吗？
他没有回答，只是将那些早已埋葬在岁月里的名字，一个个重新唤醒。
那些没能走到最後的爱情，那些在苦难中耗尽一生的女人，那些把希望留给下一代，自己却始终没能等到天亮的人。
他说，他们都没有得到幸福。
那麽，你凭什麽？
我突然明白，原来有些家族留给後代的遗产，不是房子，不是土地，也不是一张能够遮风避雨的存摺，而是一种无论逃到哪里，都会在夜深人静时追上来的孤独。
我们继承了彼此的姓氏，也继承了那些来不及癒合的伤口。
我不愿意相信。
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