她的头发也散了。黑亮的长发散落在肩头，像一匹被r0u皱的黑sE丝绸。几缕贴在脸颊上，被泪水和汗水粘住的，Sh成一缕一缕的，几缕落在敞开的x口，黑sE的发丝贴着白皙的rr0U，像墨迹滴在宣纸上，边缘微微洇开。
但她站在那里。脊背依然挺得很直。从后颈到尾椎，那一条线依然优美得让人心口发颤。
月光照在她身上，把她照得像一尊被打破又重新拼好的瓷器。裂纹还在，嘴唇上的齿痕，锁骨上的吻痕，后颈腺T上被注入信息素时留下的那一小片深红，大腿内侧正在往下淌的白浊。
每一道裂纹都在月光下泛着淡淡的银光。那是金缮的痕迹，不是用金子填补，是用月光，用许笙的目光，用她自己终于允许自己流出来的那一点温热。
她没有碎。她站在那里，脊背挺直，脖颈修长，像在说：我还可以承受更多。我还可以碎得更彻底。但我不会碎。因为我在他面前不能碎。因为我碎了，他会为难。而我最舍不得的，就是让他为难。
许笙走过去，把她揽进怀里。
顾清晚的身T僵了一下。从脊椎开始，一节一节地绷紧。这是她的本能，被人靠近时的本能，被温暖时的本能。
她这一生被温暖的时刻太少了，少到每一次被触碰，她的身T都会先于意识做出防御的反应。不是抗拒，是确认。确认这个温度不会突然消失，确认这双手不会在她习惯之后cH0U走，确认这个人不会在她终于学会依靠之后转身离开。她的身T需要这几秒钟的僵y来确认这一切。
然后她慢慢软下来。从肩膀开始，然后是脊椎，然后是腰，然后是抵在许笙x口的手指。一节一节地，像冰在掌心里融化。
她把脸埋进许笙颈窝里。额头抵着许笙的锁骨，鼻尖蹭过许笙的颈动脉，嘴唇贴着那一小片被她的呼x1打Sh的皮肤。她能感觉到许笙的脉搏在那里跳动，一下一下的，沉稳有力。
和她自己的心跳重叠在一起。她的手指攥住了许笙后背的衣料。攥得很紧很紧，把那一小片衬衫攥出细密的褶皱，一层叠一层。像十五年前那个十四岁的少nV在许笙翻墙进她房间给她读《金瓶梅》的那个夏夜偷偷攥住的那一角被子。
“还要吗。”许笙的声音很低。低到像只说给她的发顶听。
怀里的人沉默了几秒。那几秒里，许笙能感觉到顾清晚的睫毛在她颈窝里轻轻颤动着。那几秒的沉默不是犹豫，是顾清晚在把自己重新拼起来。每一次许笙问她“要不要”，她都需要先把上一次被满足时碎掉的那些碎片捡起来，拼回原来的形状，然后才能开口说“要”。
内容未完，下一页继续阅读