我想起上周红莲的十周年宴会。在那层层叠叠的金sE纱幔后面，我也曾瞥见过这样一个白sE的背影。他站在人群之外，于那片喧嚣的泥沼，手里端着一杯酒，静静地看着这一切。
那是林吗？还是那个在雨夜巷口递给我手帕的H先生？
我分不清。光影在记忆里总是容易走样，他们都穿着一身一尘不染的白，像是在这五颜六sE的红灯区里特意留出的两处空白。
但奇怪的是，当我闭上眼试图去描摹他们的轮廓时，那种触感却是截然不同的。
想到林，就像是有人伸手猛地擦了一把沾满水汽的玻璃窗——视线一下子清晰了，透亮了，那种“白”是锐利的、不容置疑的。可当你下意识地伸出手去想触碰时，指尖m0到的只有一层坚y、透明且绝对的冰凉。他和眼前的Vivan一样，看着就在那里，其实隔着一个世界，隔着那层怎么捂也捂不热的玻璃。
而想到H先生……
心里却是雾蒙蒙的。
像芭提雅雨季清晨怎么也散不开的海雾，Sh润，厚重，把一切棱角都包裹了起来。他明明穿着b谁都板正的西装，看起来b谁都高贵，可那个影子落在我心口，却不像林那样冷y。他是一团化不开的、带着T温的雾，花非花，雾非雾，让我看不真切，却又觉得那Sh气已经无声无息地渗进了衣领里。
我捏着手里的茶杯，那种涩味还在舌尖打转。这两种“白”，一种让人清醒得发冷，一种让人迷糊得心安。
“别动，下巴抬高一点。”
Vivan的声音传过来。很轻，很柔，带着一点点不易察觉的沙哑，像是烟cH0U多了，又像是某种高贵的倦怠。
娜娜立马把下巴扬起来，露出一截修长脆弱的脖颈。那块喉结虽然被手术削平了，但在这种极端的角度下，依然能看出一丝皮r0U下的骨骼峥嵘。
Vivan眯起眼睛，手中的炭笔在空中b划了一下。她看的正是那块喉结。她不需要一个完美的nV人，她需要的是这种“破绽”，这种在完美表象下撕裂开来的、带着血腥味的真实。
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